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María Aleida Szychowski |
Estimado Aníbal
Gracias por enviarme, siempre el boletín.
¡Es un gusto leerlos!
Te cuento que el día 20 de octubre pasado, presentamos, con gran
éxito y buena crítica la Antología “ Papemor poesía y cuento “en
la Sala Cortazar de la Biblioteca Nacional.
La misma esta integrada por trece escritoras, con la dirección
de Martha Goldín, a cuyo taller literario concurrimos.
Las escritoras, entre las que se encuentra esta misionera, son
Luz Ades ; Teresa Brea ; Silvia N. Bustamante; Andrea Fernandez;
Blanca garcía Alfonso; María Laura Keuz ; Mariela Luca; Lucinda
Esther Mancilla; Marta Martínez Román; Ana Parisi ; Mariana
Sandoval; Mariela Schapira y yo, María Aleida Szychowski.
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Estela Hernández, Cuba |
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Leer Declaración de la Unión de Periodistas de Cuba |
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Harol Gastelu Palomino, Perú |
| Va aquì el cuarto capìtulo de Diario Escolar. Un saludo para
todos los lectores de Misioletras. Hasta la pròxima.
Leer Cuarto Capítulo de Diario Escolar
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Griselda Garcia Cuerva |
Mis saludos para todos y felicitaciones por lo que hacen.
Un destello de magia
Un hada rubia hechiza
los pimpollos de un rosal
y en el jardín brillan
los pétalos de colores.
Su fina varita de plata
se balancea en el aire
y un destello de magia
cae entre los sueños.
La dicha de su rostro
colma de luz la tarde
y las mariposas se embriagan
con el perfume de las flores.
Los tibios rayos del sol
bajan desde el cielo
en una carroza de oro
por el camino del amor.
El cielo azul sonríe
cuando las fantasías viajan
en la plácida brisa
como en los cuentos encantados. |
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Nicolás Antonioli |
Estimado Aníbal, lo felicito
por la continuidad de tan prestigiosa revista.
Antártica
Desde el borde del iceberg
el cormorán desliza su fiel osamenta
su pico al límite de la nada
los ríos extáticos el mar extático a la comisura de las orillas
de la realidad de las algas que se desintegran
el pico de este pájaro sus patas revesándose en los líquenes
esta tierra que ha parido su primer hombre
como una excusa del silencio y de la letanía
la delimitación terrícola entre paralelos
la latitud de un grito para más sombras
pulsante la realidad es esto esta blancura esta espectralidad
el frío corta nuestras vísceras la madreselva
circular y blanca se denota esta euforia
los siglos lapidan nuestras más elevadas raíces hacia lo extenso
lo contrario esto es lo contrario
aquí la deidad la omnipotencia el hombre
para sacrificar de pronto la idea de esta tierra antigua y
precoz
sigo pensando que ese hombre no coincide con el flagelo de tanto
sur
aquí este lugar donde la muerte es día
aquí donde los hombres juegan una quietud desesperada
ya no es tarde para gemir las rocas y su filo
amanecen un nuevo engendro
ya es tarde para volver el blanco sumergido en el blanco
nuestro cuerpo la imagen de nuestro cuerpo
y es el silencio de las aves al sur o ese zumbido que imita al
silencio
o ese zumbido que mezclado con nieve es silencio para nosotros
las improbables formas que tomará el silencio
el crujido bajo nuestros pies es el cardumen
los riesgos de la intemperie al sur
este hielo a la intemperie que crece y se retuerce sobre las
olas al sur
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Rolando Revagliatti |
Ya más cerca del segundo
miércoles de noviembre, cuando a eso de las 20,30 dé comienzo a
la última reunión de la propuesta con formato de Café Literario
de Apoa: "Último Infierno", y entonces me toque presentar a la
poeta de Córdoba Eugenia Cabral, en "Bartolomeo", Bartolomé
Mitre 1525, Buenos Aires, querido Aníbal, remito unos poemas
para Misioletras, así como un abrazo.
Eléctrico
Los quince de cada mes
a la noche, si es que llueve
me enchufo con un recuerdo
siempre el mismo
irrevelable
muy falso
muy vergonzoso
(en los 220 vatios).
*
La constante es querer
No supe atreverme a querer
no quise atreverme a saber
Amparo Mom nunca diría lloré sin querer
(nos reveló, mientras quería, Norah Lange)
Amparo Mom nunca lloró sin querer
En el exilio
¿usted lloró sin querer
ante un mate espumoso?
¿Quería usted
cuando lloraba sin querer?
¿Quiso usted cuando quería?
¿Tal vez quiso cuando no quería?
(Sin querer bostezó
y se durmió)
¿Usted lo dijo sin querer?
*
Abundábamos
Abundábamos en cópulas
algunas se suspendían
extenuados, sin eyaculación
sin sobrepasar la marca de cuatro
cópulas con consecuencias seminales
y dando acceso hasta seis
por suma de cópulas.
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Sergio Borao Llop, España |
A Ítaca llegué, mas no era Ítaca.
Sus calles parecían las calles de Ítaca.
Las gentes hablaban el viejo idioma.
Los vestidos y peinados de las mujeres
eran iguales que en Ítaca. Las casas,
los palacios, el hogar de mis padres,
los cantos de los pájaros...
Los dioses eran los dioses de Ítaca,
los pórticos, el río, los esclavos;
el vino era sin duda el vino de Ítaca,
también los mercaderes y manjares.
Todo estaba en su sitio, pero aquello
no era lo que dejé, lo que anhelaba
encontrar al regreso...
A Ítaca llegué, mas no era Ítaca
o no era yo quien a Ítaca llegaba. |
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Editor Publicatuslibros, Concurso |
I Certamen Internacional de
e-relatos cortos “La cerilla mágica”
El editor literario digital Publicatuslibros.com en su tarea de
buscar el descubrimiento de nuevos autores y seguir promoviendo
la creación literaria en habla hispana, convoca el I Certamen
Internacional de e-relatos cortos “La cerilla mágica”
patrocinado por la Consejería de Cultura de la Junta de
Andalucía y dotado con 1.000 euros de premio que se regirá por
las siguientes bases:
Leer Bases
Fernando R. Ortega
Editor / Director
Publicatuslibros.com
C/ Sierra Mágina, 10
23009 Jaén
Tel: + 34 953 080 243
Mov: +34 667 61 00 45
www.publicatuslibros.com |
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Betty Badaui |
Hola Anibal, desde el
agradecimiento por los envíos, desde la admiración por tu
actividad y desde mi Rosario, que me enoja y me seduce, te envío
un poema y el abrazo rosarino
LOS OJOS DEL TIEMPO
No sé si fue el incio de una historia cualquiera
sí sé de la tristeza que flota en el silencio...,
las gotas sobre el pelo desteñido de lluvias
amortiguaron penas o fingieron hacerlo.
En el mes de setiembre, el mes de llamaradas
y de dragones ávidos del amor y del fuego,
se fundieron los rayos en el vientre del día
que auscultaba la piel y abrasaba los huesos.
¡Cómo culpar al hombre que a la mujer descubre
en la lengua del aire, en la flor y en el eco...!;
¡cómo acusarla a ella si es quien cubre el vacío
y de sueños ardidos es tan sólo el velero!
Era el mes de setiembre, era el mes de la Esfinge,
con sus ansias de vuelo, con espigas al viento
como piedra desnuda que desea un ropaje.
La mujer, con su herida que palpita en el pecho
hoy escribe palabras y no sabe si existen
los ciruelos morados y los ocres del lienzo... |
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Cristina Berbari |
Estimados Amigos:
la revista Fijando Vértigos los invita a la presentación del
número 13 que se realizará el sábado 11 de noviembre en Centro
Cultural Paseo Quinta Trabuco, Melo 3050 y Panamericana (Florida
Pcia de Bs. As)
Presentación del no 13 de la revista
“Fijando vértigos”
Con la participación de
Ilda Delgado, Elsa Copati, Yolí Fidanza, Cristina Berbari, Osmar
Bondoni, Jorge Paita, Rodolfo Alonso
Sábado 11 de noviembre, a las 17
Entrada libre y gratuita
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Vilma Patricia Villalba |
| Hola Misioletras mi nombre es
Vilma Patricia y veo oportuno mandarles algunos de mis escritos,
espero me contesten y lo publiquen gracias.
LUNA, LUNA
Que bueno estar sentado en la barranca y recordar cosas pasadas,
por ejemplo amores idos o aquel que en tu corazón todavía esta
escondido, y que lindo que es que se te erice la piel después de
tanto tiempo al recordarla.
LUNA, luna, luna, luna
Es tiempo de que charlemos.
No esta dormida en mi lecho
y es por eso que no duermo
Debajo de la barranca,
hay espinas en mi pecho
que afuera no dejo verlas,
disimularlas no puedo.
Ella ha quedado en silencio
ha escuchado mi secreto,
el llanto se hizo tristeza,
corriendo subió su cuerpo,
y despacio murmurante,
volví de nuevo a mi lecho.
Su figura, mujer, niña
dormido estaba su cuerpo
y sus ojos lagrimosos
sollozos de tristes sueños.
Fue su secreto y el mío,
nadie jamás contó eso
yo sabia que lloraba
por lo que había escuchado,
y despacio me acosté
soñando con otro cuerpo,
y sus manos en las mías
reflejaba en la penumbra
por la luna que sonriente
me alumbraba en la espesura.
Esa noche no dormí,
recordando su figura
y la vi muy lentamente
perderse llena de luna.
Luna, luna, luna, luna
es tiempo de que charlemos.
No esta dormida en mi lecho
y por eso YO NO DUERMO |
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Andrea G. de Mestas Núñez |
Hola Aníbal:
Sigo en camino aunque he bajado los decibeles. Acá va un
intento.
Como siempre, felicitaciones al grupo y a vos, por tu
constancia.
Quiero saber
Quiero saber adonde han ido
aquellos desayunos compartidos
cada mañana, sobre el mantel a cuadros.
En la humilde cocina, todavía se huele
a pan recién tostado…
¿Qué ha sido del ritual, donde las madres
no se cansaban de agitar las manos,
en esa breve e intensa despedida
rumbo a la escuela
que allí nomás quedaba?
¿Qué, de la noche desgranada en cuentos
al borde de la cama,
hasta que el sueño bajaba las cortinas
de ese mirar ingenuo y cristalino?
¡Ah, si pudiera revertir el hoy,
y en cada nuevo hogar
sembrar con esperanza,
aquella hermosa infancia
que entonces acunaron nuestros sueños ! |
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Juani Pérez Corrales, San Antonio de
Padua |
Hola amigos
les envío estos poemas desde el taller de San Antonio
de Padua con un saludo afectuoso para el sitio y los
amigos poetas
DE CREPÚSCULO A CREPÚSCULO SEGUIMOS
SOÑANDO POR NUESTRAS COSAS QUERIDAS
En el crepúsculo del atardecer,
cuando las luces se ocultan,
sale a brillar el lucero.
El manto agujereado de la noche
nos cubrirá, y nuestros mimos
se deslizarán
impregnados de recuerdos.
Cuando todo se aclare,
entonces seguiremos soñando
crepúsculo a crepúsculo
nuestras cosas queridas.
EL VIENTO DE LA NOCHE GIRA Y CANTA
Gira el viento de la noche
entre los bordes de la vida.
Los sueños de tantas ternuras dormidas
se anidan y vigilan.
El torbellino se va debilitando
y de pronto todo se acalla,
las lágrimas de la noche
esperan con tristeza
el verde amanecer. |
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Chela Dupuy |
Les envío estos poemas desde
Paso del Rey y muchas gracias por publicarlos. Soy Chela Dupuy y
espero que gusten, cariños para todos.
Eterno rosario
Me abrazó tu silencio, la nostalgia me llenó de verbos puros y
mi canto amaneció en tu regazo.
- - - -
No puede mi hombro fabricar olvidos y busco una porción en mi
memoria que me permita recuperar la fe de aquellos tiempos.
- - - -
Se apuran las noches, se corren los años, la vida se pasa
sembrando rosarios y las almas dolidas
de andar desoladas, buscan en el paisaje al niño que olvidaron.
- - - -
Mi vida es un dolor que ya tuvo su holocausto y espera su
resurrección.
- - - -
No se pueden resucitar relojes, mirándolos te das cuenta que has
envejecido, que en los años idos
se alejaron tus sueños y sus sones.
- - - -
Aprendí a cantar para nombrarte y mi voz ha escapado con el
viento. De lejos he escuchado los cristales que desparrama el
ruido del silencio.
- - - -
A veces nos morimos hacia adentro a pesar de la vida que
mostramos. A veces, derrotados, fingimos ser vencedores.
- - - -
Desconociendo sauces y fresnos fuimos achicando nuestro espacio
de verde y a los pájaros se les fueron borrando los nidos.
- - - -
Mis manos se llenan de esta tierra encubridora de grillos,
siento latir el árbol bajo mis pies y mis oídos se deleitan con
las orquestaciones de los pájaros.
- - - -
Lluvia, no quiero oir tu canto porque me oxida el alma. No
quiero y me traes del olvido cosas que me obligan a mirar hacia
adentro.
- - - -
Ante mis dudas, fui al bosque a buscar respuestas
y él, con su ternura de brazos extendidos,
me hizo comprender que las respuestas están en mí misma. Sólo
tengo que esperar que llegue la primavera.
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María Laura Quiroga |
A Misioletras con el afecto de
siempre, gracias por el eficiente trabajo.
Laberinto
Abríme las puertas del exilio
que la noche se alarga y no te espero.
Juego a las marionetas con los hilos del olvido,
temblequea el estupor en las entrañas
y no me queda más
no queda nada,
después de matarte con mi sombra,
antes de suicidarme con tu frío.
Delirium
Mirá la esquina,
ángulo sombreado de caras y secas,
sobre la vereda crecen ladrillos de miedo arrebatados de
soledad.
Sin una mujer que exhiba sus pechos a la luz de la luna,
camina el pulgar sobre el sexo sudado de engaños viejos.
Sobre el vientre, mariposa negra, pasean los pecados que
faltaron.
Revientan los deseos en el cráter del volcán con lava hirviente,
sin la víctima precisa.
En el cuello, colmillos de vampiro, sacian las sensaciones hasta
gotear jugos de incesto.
Padre nuestro que estás en los cielos lleváme al infierno
donde se cuecen las vísceras que los hombres no supieron
concebir.
Trágame tierra, entre lombrices y sapos,
atada al paraíso terrenal de ángeles mancos
y lunas
y soles
y nubes
y diablos.
Consecuencia
Corre por las nubes del silencio sin dejar huella,
no se escucha tu voz ni en los estribos,
que se ha dormido la resaca con mi ignorancia
y se escapó la magnolia que era tu boca.
La paloma que vuela que eran mis ojos
se incrustaron con piedras
y las piedras que eran tus estafas
yacen gélidas en el hueco de una alondra.
Las ganas duermen en la heladera
y no sabe a pasión la cerradura.
Esquizo
No te quiero ni te olvido
hoy la vida es un oasis sin desierto,
ojos sin iris ciegos al dolor.
¿Te amé?,
¿fuiste?,
no sé,
no lo sé, esa era la otra olvidada en el tiempo,
la otra que no me contó nada,
la otra que rasguñó tus labios con besos violentos y orgasmos
heridos.
Esa,
la otra,
no era yo,
mollera cortada con clavos de olor salteando las baldosas de los
años,
la que saboteó tus jugos
y lamió tus cabellos hasta dejarte calvo.
Esa,
la otra,
no era yo.
I
Hubo una mujer que me arrojó a la vida,
me llevó por caminos de piedra,
bañada en dolor,
salpicada de lágrimas gruesas.
No más
Con el revolver en la sien ante el primer movimiento en falso,
con la picana en la vagina supurando estiércol por los cuatro
costados.
Boicot desesperante,
coágulo de sangre,
dolor acurrucado.
No más.
No más.
Tristeza ahogada en la garganta que ciega el hipotálamo |
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Mirta Cristina Marquez |
Voy a comenzar por contar que
en el jardín, me enseñaron una historia que hablaba de un
arbolito que lloraba porque le cortaban sus ramas. Hoy estoy
triste porque en la ciudad de Moreno se están matando los
arbolitos de la plaza para colocar otros mas chicos, con el fin
de remodelar .Esto nos deja sin sombra durante todo el verano, y
además es una inútil la matanza de árboles.
EL CIRUJASi señora,la escuché,
dígame usted
si de la iglesia es.
como la fé
puedo tener
si esta calle
mi vida es.
Pasaron años
me hicieron daños
quise creer
que iba a volver
a ser el de ayer:
Trabajo,casa,
mi china amasa
Yo de alegría
ayer reía.
El duro suelo
no da consuelo
las realidades
son mis verdades,esas que muelen
mis ilusiones,
muertas acciones
vanas pasiones,
ya ni oraciones
recuerdo hoy.
ciruja soy. |
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Gito Minore |
A LA ESPERA
Cubierto de escarcha,
sacudido por la helada,
de un invierno perpetuo
este cuerpo mío
se convirtió paulatinamente,
en una reserva natural de penas.
Librado a la crueldad del tiempo
y su patota de demonios subalternos,
el dolor se hizo
a la geografía de la carne
e impuso el rebenque
de su ley de estanciero arbitrario.
Así,
ante tal desgraciado coloniaje,
florecieron los recelos a montones,
mis tierras brindaron el fruto
de tanto sufrir
en innumerables cabezas de pesares
como para atormentar un ejército entero,
cantidades industriales
de pesadillas for export.
Sólo, ante tal nocturno
y gélido descalabro,
quedó la esperanza
de una invasión inusitada,
una verdadera revolución libertadora
de los brazos de tan monstruosa
realidad infernal.
Sólo quedó la esperanza
de que la luz del día
viniera con sus resplandecientes
tropas de sol
a destituir la tiranía
de este satán provinciano
hecho de puro tormento
a las rudas labores
de esta tierra pantanosa,
mi corazón a plena sombra.
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Cristina Villanueva |
Relación entre el ateismo y la
Rayuela
Cuando cesó la búsqueda de dios en la terraza, vi suicidarse el
cielo
y solo ser trazos de tiza en la vereda. |
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Alicia Rey |
Hola Aníbal Silvero, editor de
Misioletras, envío algunos de mis escritos...está en tu parecer
publicarlas, muchas gracias por la oportunidad, hasta pronto
SUEÑO QUE ESCRIBO
"sueño que escribo/el dialecto
del cielo en la tierra"
C. Ortíz
Sueño que escribo,
armoniosa canción
señal dispersa
acaricio lejanas ausencias,
vacío recuerdos
esencia del olvido
resisto la cruel afrenta.
ante todo
censuro la erudita conciencia,
después de todo
sueño que escribo,
el nombre de tu vida
secreto interno del hombre
el dialecto del cielo en la tierra
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Jose Solán |
TIERRA EMBRUJADA
Bajo una suave nube y cortos horizontes estás aquí,
tus ondulaciones verdes y rojas, permiten el disfrute,
los aromas almidonados, dejan que los saltos y cascadas
arrastren a los rios, la piel de su gente
piedra preciosas, brillan por doquier,
la voz de tu selva, hecha hembra caliente,
nativos y gringos, crecieron con el sol,
concientes que a ellos, le quitaron un árbol
secaron su tierra, por desmontes nomás
contaminaron sus napas, por adelanto guaú
pero esta tierra embrujada, rebelde en cataratas,
luchará ser vida, del que pisa éste suelo, lleno de bondad
frutos y animales, seguirán en ella,
produciendo sueños, por Fé y Libertad.
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Alberto Peyrano |
HOLOCAUSTO
(Bahía Blanca, 1859 Anno Domini)
La tarde que los indios navegaron sin barco
hacia un puerto que nunca muelle alguno exhibió
ni peces ni gaviotas surcaron ese mar
sin oleaje, con rumbo al infinito, sabiendo
que ya nunca volvería la luz.
Comenzaron la marcha, cabezas inclinadas.
La tarde lagrimeaba detrás de su pañuelo
con aroma de cardo y plumas de ñandú.
El ocaso cerraba sobre las muertas pupilas
el esplendor de un tiempo que el blanco pisoteó.
No bastaron los ruegos a la diosa constante,
generosa y fructífera. No bastaron el cielo
que siempre los cubría ni el amor por las plantas
ni el temor por las aves que emigran en abril.
Otro dios soberano, más cruento que la imagen
odiosa y soslayada de una extinción final,
se apersonó en la noche reclamando el exilio.
Un holocausto rojo, después, tuvo lugar. |
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Cynthia Reboledo |
Hola Anibal, gracias por
publicar mi material.
Un cordial abrazo y suerte a todos.
Cynthia Reboledo
hani_2002alfathe@yahoo.com.ar
...
Ella se disfraza de ella
pide que me acerque huyendo
que sea gato
mitad perro
mitad ceniza
mitad hueso
que me ofrezca a una picadora de carne con mariguana
que me guarde de mi adentro de un sombrero roto
que me mezcle en un vols con la Madre Teresa
Buda y Pampita
que camine con los dientes en la espalda de un dragón
que masacre la ausencia cavando un pozo.
...
Trapo sucio
es extraño verte
huyendo así
como una palabra tragándose la noche
y solo me abrazas.
...
Un murciélago se equivoca de almohada
confunde hoy con hoy
la muerte en bicicleta
con las ruedas de un camión
el enojo de una paloma
con un chicle masticable
un mensaje de texto
con una pistola semiautomática
la canción mas triste del mundo
con cada gota de agua salada que te aisla.
...
ESMA
I
Sin Dni los mocasines duermen
en marcos de ventana
la cédula es un enema de hospital publico
y la certeza de no existir
vibra en reuniones de cooperadora.
II
Y en los ojos de un hombre suelto se explica la libertad.
III
Que es mejor?
un padre en el fondo del río
o un padre sin risas ni fondo?
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.:: Editorial |
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de baja en el antiguo. Peso aproximado del boletín 100 kb, es
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