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| .:: Casilla de Mensajes |
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Antonio Garcia Vargas, España |
Ven a mi vera; ven zagala
hermosa
(del poemario «Jardín andalusí» de Antonio G.V.)
Ven a mi vera; ven zagala hermosa,
aquí conmigo, cuéntame tu pena,
ven hasta mí, hurí, ven sarracena,
dame tu hermosa flor, ¡dámela, moza!
Hoy hilaré para ti la primorosa
miel carmesí; pondré sobre tu pelo,
junto a la trenza añil, un nuevo anhelo,
un torrente de luz, pequeña diosa.
A la noche, entre velos y topacios,
libaremos amor, versos, ternuras,
en el remanso udrí de mis palacios.
Y ya en la madrugada, hechos caricias,
surcaremos del cielo los espacios
donde mora el jardín de las delicias.
Un abrazo a todos desde Andalucía, España
Antonio GV |
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Graciela Chajud |
INTROSPECCIÓN
Los adoquines del empedrado son viejos, tal vez los más antiguos
de la ciudad. La basura está desparramada a cualquier hora del
día y ensucian las baldosas rotas…
Todos los días, Laura y yo vamos pisando los dibujos que las
roturas trazan sobre las veredas deslucidas y olvidadas, quizás
por la Municipalidad.
Ella señala mi cotidiana obsesión de hacerme problemas, yo me
culpo por mi indiferencia.
-¡No te das cuenta, que las horas se nos escapan! –le digo
enfadada-. En esta jungla, el tiempo pasa velozmente, y la mayor
parte del tiempo trabajando, dentro de un sistema autoritario y
sin logros.
Ella se enoja reproduciéndome el discurso de todos los días:
-¡Mirá la hora que es, apúrate, que no llegamos!
Por eso en voz alta le repito:
-Pensar que existe otro Reloj, donde los siglos son sólo
instantes.
Después me arrepiento de hablarle así, ya que la naturaleza la
dotó de una inteligencia pragmática. Así sus gestos se endurecen
cuando oye mis pensamientos, considerándolos ridículos, por eso
me reprocha.
- ¡No perdés la costumbre de hablar de temas que no son de este
mundo!
Pero yo lo hacía desde una profunda frustración que ni yo misma
la entendía.
-Andrea, es la rutina- me dijo gritándome y apurada-¿qué
pretendes que deje de trabajar para hacerme cargo de los asuntos
del país? Además estoy acostumbrada a este sistema, y la gente
también.
Se nos había más tarde que nunca, la causa era una caravana de
piqueteros que nos interceptaban, obligándonos a desviarnos dos
cuadras.
El ruido de los bombos me cortaba el poco aire que guardaba
debido a la prisa y al mal humor de Laura.
-Andrea-me preguntó enojada- ¿me explicás porqué te detuviste?
Solía detenerme, cuando no entendía lo que veía. Y en este caso
era un grupo de turistas, quizás suecos, alemanes, no sé.
Disparaban las cámaras fotográficas sobre la fachada
descascarada de una casa histórica. Estaban ajenos a las veredas
rotas, porque sus flashes no percibían las bolsas de residuos
apestando el barrio. Sus fotografías no se interesaban en
plasmar los muchos policías perdiendo su función en la nada, por
cuidar a los piqueteros.
Lo que acaparaba la atención de los turistas era el olor de la
historia, disfrutaban al introducirse en ese túnel del tiempo.
Íbamos demasiado lento, se nos hacía tarde pero teníamos que
llegar.
Abrimos la puerta de la oficina, y al cerrarla empezamos a
trabajar.
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Camilo Valverde Mudarra, España |
Desde Granada, España, con
satisfacción de estar entre vosotros.
Paz y justicia.
Camilo
OJITOS SIN BRISA
“Una voz se oyó en Rama,
llanto y lamento grande.
Raquel lloraba a sus hijos
y no quería ser consolada,
porque no existían”
(Jr 31,15; Mt 2,18).
Las nubes, abrazando la inocencia
del niño con sus brazos siderales,
se unieron, en sus besos inmortales,
a la madre, con honda reverencia.
Sus pupilas sumidas en la ausencia
buscaron, por las rutas celestiales,
la voz de los gemidos abismales
que los astros lanzaban con vehemencia.
Viles hachas hendieron su cabeza,
sus ojitos se hundieron en la brisa,
y fue muerte en un cielo de tristeza;
en sus labios tembló turquí sonrisa
yerta por la ira cruel de la vileza
con que Herodes vertió sangre sumisa.
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Griselda Garcia Cuerva |
Muchos saludos para todos.
El niño triste
Sus grandes ojos azules
penetran en la arboleda
y sus grises pensamientos
se enredan en las ramas.
Quiere curar su melancolía
con el canto de los pájaros
y sus oídos se esfuerzan
para escuchar las melodías.
Su rostro opaco y tieso
se parece a las rosas
cuando pierden sus pétalos
y borran su encanto.
Sus manos sucias acarician
la cabeza de un perro
que muestra en su mirada
la aflicción de su dueño.
Llega la oscura noche
y el niño se queda
esperando que las estrellas
cumplan todos sus sueños. |
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Harol Gastelù Palomino, Lima, Perù |
Un saludo para todos los
lectores de Misioletras
LLORAN MIS OJOS AL RECORDARTE
Lloran mis ojos al recordarte,
amor, que una tarde me dejaste solo y herido;
amor, que un día te marchaste
condenando al olvido todo lo que vivimos.
Y sigo esperándote,
amor, que dijiste ya vuelvo
y tantas veces se hicieron tarde
y hasta ahora no has vuelto.
Y no hay pañuelo que seque este mar,
compañía para esta soledad,
amor, que nunca volverás.
Lloran mis ojos al recordarte,
amor, que prometiste amarme
y que de tu promesa te olvidaste.
Lloran mis ojos al recordarte,
amor, que hasta ayer sonreías,
amor, que al mirarme
me alegrabas la vida.
Un beso de tus dulces labios,
una caricia de tus blancas manos
era, para mi atormentada existencia, bálsamo.
Amor, hoy solo eres recuerdo,
una lápida blanca con tu nombre,
alguna vez algún sueño,
para volver a ser lo que fuimos entonces.
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Betty Badaui |
Puntualmente, con su humanidad de palabras y el color vital de
su tierra, llega MISIOLETRAS.
Gracias Aníbal. Va un saludo. Va un poema.
Betty
ENIGMA
Trato de descifrar
tu misterio
de saber cómo
tus coordenadas
miden mis impulsos.
¿Qué Dios te concede
el poder de trasvasarme?
Mi armadura se desvanece
cuando la alcanza tu voz.
Avisto tu navío
anclado
a lo lejos
y sin embargo -diosa o esclava-
igual te espero
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Antonia Pasqualino |
Estimados amigos de Misioletras:
Es un placer para mí recibir el boletín, y leerlos semana a
semana. Realmente
Misioletras se ha convertido en una prestigiosa publicación
literaria, felicitaciones Anibal , por tan brillante iniciativa.
Les envió a todos un cordial y afectuoso saludo y un poema de mi
autoría para compartir.
Tu recuerdo
Tu recuerdo, crece se agiganta
pudo vencer al olvido
me invade, me envuelve
cual suave manta.
La luz diáfana de la mañana
te llama,
un cielo cristalino
parece traerte,
un sol cálido
te nombra, por lo bajo.
Mi corazón quiso olvidarte
pero la fuerza del amor,
demostró ser invencible,
y hoy tu recuerdo perdura,
y vuelve a ser vívida tu presencia. |
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Alejandro Mauriño, Corrientes |
ÁRBOL
Sombra, flores, pájaros y frutos.
Madera, follaje, altura y profundidad.
Raíces. Fuego. Hacheros y agricultura, luego desierto.
Piedra prehistórica que lo recuerda.
El sonoro tambor; pianos y violines.
Obeso contrabajo y castañuelas gentiles.
Laúd, mandolina y por fin, guitarra inmortal.
La libertad de Euskadi y los últimos acordes de Santos Vega.
Una silla. Esta mesa. Lápiz fundamental.
Ramas que adornan el vértice de un cuadro
y el perfume del incienso y el ébano.
La rojiza llama del fogón. La ceniza en la herida.
El barco del fenicio, el trirreme griego, la ignara carabela
que trajo la mugre y la peste al paraíso.
Los palos con que midió el mundo Eratóstenes
y la flecha que permitió el odio a la distancia.
La cruz que un carpintero judío no imaginó para sí.
De la antorcha su luz y la pequeña llama del fósforo.
Una casa, un tibio techo bajo la nieve.
El sitio de nacer, amar y morir: el lecho.
Hizo, hace y hará ésto, o mucho más, el árbol.
En multitud, el bosque; en soledad, la referencia.
Su verditud ensueña. Canta la casuarina en la brisa.
Es amistad y es esta hoja, en la que el poema piensa.
(Editado como un poster individual en 1998, e
incluído en el libro "Odas, Profecías y Maldiciones", en 2000).
Elegías (fragmentos)
Epitafios en haikus y tankas, del libro "Elegías", de Alejandro
Mauriño (2006)
Una elegía es una obra poética fúnebre,
que trasunta dolor y melancolía.
Haiku, una forma de poesía breve de origen japonés,
que consta únicamente de diecisiete sílabas,
ubicadas en versos de cinco, siete y cinco.
Un tanka es similar al anterior, pero al
que se le agregan dos líneas más
de siete sílabas cada una.
El poeta Alejandro Mauriño divaga
con amargura sobre los restos de una
patria perdida y destrozada por
reiterados políticos, militares y
economistas corruptos y veniales.
HAIKUS:
Tren (I)
Sobre el óxido
que decora las vías
canta un pájaro.
Sur
En Sierra Grande,
una mina de hierro.
Viento y soledad.
Telegrama
Libres ladrones,
guantes blancos, finanzas.
Oficio nuestro.
Río
Alguna vez, un
barco honró esta ruta.
(Hoy tan sólo el pez).
Vital
El petrojugo
de la gran Pacha Mama
lo bebe el yanki.
Tren (II)
En todo el mundo
crece. En las colonias
es clausurado.
Tren (III)
Su negro duende
atraviesa la pampa
aún sin cesar.
Obispo
Nada hereda,
monseñor. Sólo el odio
de dos mil años.
Paisaje
Una linterna
de sombras engristeció
la tierra nuestra.
El traidor
Es arábigo;
o tano, o ruso, o
gallego. Da igual.
Nunca
No más, militar.
No más, enfermo de la
diaria tortura.
Manos
Zurda torpe, o
derecha cruel: opciones
de la miseria.
TANKAS:
Adivinanza
Capo mafioso:
tu bandera es el mentir
en cada día.
Islámico; riojano;
seiscientos sesenta y seis.
Ladrones
Es fachonista
corrupto, o nadacal
inepto. Y ruin.
Son la mafia argentina;
la geisha que los nació.
Diputado
Una gordura
le impide las ideas.
Otra, grasienta,
no le deja ver a su
secretaria, bajo sí. |
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Rolando Revagliatti |
Ya de vuelta de mis vacaciones,
querido Aníbal, van estas líneas en el intervalo del partido
Argentina-Francia, ya sabemos de qué deporte y a qué nivel, para
acompañar unos poemas de mi autoría para el Boletín.
Abrazos.
Rolando Revagliatti
http://www.revagliatti.com.ar/galesfots.html
revadans@yahoo.com.ar
NO CONCILIO
Un desgraciado
entre el insomnio
(el alcohol)
y la amargura
Un pobre, un desgraciado
un no agraciado
un desgraciado y por lo tanto un pobre
aun sin alcohol
sin atenuantes
un esterilizado en el errar
(pienso, luego existo
erecto, existo
y mientras tema, existo)
de un poquito de mortandad
y despilfarro
El desasosiego de la conservación
me templa tristemente
Hados erran
también
Insomne, vivo
y hay congestión de insomnes
el mucho tránsito de compañeros
aturulla
o peor: aflige
(solidaridades y empecinamientos)
(claro que de mierda)
No olviden:
con o sin alcohol
(o simpática leche de soja en tetra brik)
Y la amargura
Late un corazón
desde la acendrada arritmia con acopladas
déjalo latir
Miente mi soñar
miente
Y mi no soñar
también miente
que estoy vivo
¡Recuérdenme!
**
NUMERADOS
1
Ir de espíritu
Ir de cuerpo y de espíritu
de cuerpo
2
El sinsentido
cae
en un sentido
corvo
3
Parió viuda
angelitos e intrascendencias
Nació la paz
en este prístino amanecer
inconducente
4
Llueven coleópteros de noche
en el campo
sobre esas linternas alumbrando
hacia arriba
5
Ganas de otra cosa
que en nada se parezca
no tengo
6
Su
superioridad numérica
condecía
con su modo de olvidarme
7
A la agonía de la mosca
ordeno
la a mayúscula de su Agonía literaria
y al vocablo que la nombra
la supresión de su única eme:
¡osca!
8
La inclinación del fósforo
¡qué tema!
encendido
9
No soy un gran teórico
pero tampoco soy
un pequeño práctico.
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Maria Paula Mones Ruiz |
Estimado Anibal y todo tu grupo
"cómplice de vuelo" (como yo me dirijo a quienes estamos aquí,
pero allí...) ¡Cuánto agradezco la oportunidad de sentirme
sumada en cada pluma! Así es que vuelvo a remitirles más poemas
de mi recién nacida Calle Blanca con la ilusión que todos
tenemos de vernos reflejados aquí y allí. RECIBAN UN ABRAZO MUY
ALTO desde aquí abajo, desde mi Calle blanca, cruzada ahora por
ustedes y paralela al alma, como dije en la presentación.
M.Paula Mones Ruiz. paulasoy3@hotmail.com
CARAS DE PIEDRA Y MIGAJAS
¡Cuántas casas construirían los mendigos con nuestras caras de
piedra en la mirada!
Caras de piedra, millonarias de egoísmo, casas de piedra,
ladrillos y ladrillos
y pilas y pilas de indiferencia rojiza,
a corta distancia, de la cara fantasmal de la miseria.
El cielo es un techo muy, muy alto pero seguro y verdaderamente
digno
de los ojos también altos y brillosos… del mendigo.
Estamos ciegos bajo el mismo cielo del mendigo.
El mendigo nos encandila y no lo vemos y no lo vemos, tenemos
millonarias dioptrías en la negra miopía del cerebro y por si el
cielo nos mira, razonamos y rezamos, sin el alma, con falso
misticismo.
El pan nuestro de cada día nos lo damos hoy y del mendigo…
nos libramos con migajas como librándonos de un mal
que nos come la conciencia y nos congela las manos, sin frío,
sin temblor.
Mientras rezamos al revés, el mendigo comparte las migajas con
un gorrión amigo.
Y el cielo los convida con agua y comen, beben y se aman, pájaro
y mendigo
Un día, el mendigo dice esta plegaria:
Padre nuestro… ¿estás en los cielos o estás en la tierra?
Ellos… hacen su voluntad, pero yo, yo te busco a vos, en alguna
mirada.
Mi amigo se ha muerto en el nido de mis manos, ¡Padre nuestro,
no me atrevo a comer, la última migaja… de su ala!
ERRANTE FANTASÍA
Errante fantasía
terminaste devorándome.
Ahora,
prisionera de destellos y de lanzas,
no tengo salida. Me sigues,
me ahogas con tus artes y me matas.
Quisiera…
dormir y despertar fantasiosamente,
fantasear con que
vivo
resucitando mi tiempo, devorando mis muertes.
FRACTURA EXPUESTA
Blanco precipicio horizontal. Profundo espacio
por donde verso a verso
va quebrándose la musa y letra a letra
renguea la metáfora.
Detenidas, doloridas,
ambas…
vagan como almas por mis huecos,
por mis huecos perforados de silencio,
de palabras blancas,
de fantasmas poéticos.
Todos ellos claman
por su sepultura idílica…escrita.
Armo entonces una helada fogata en mi garganta.
Y helados gritos se poetizan y
remediadas por la tinta,
la musa y la metáfora,
se elevan, me quiebran. y quedo suspendida…
en este precipicio horizontal,
con mi fractura expuesta.
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María Laura Quiroga, Merlo, Buenos
Aires. |
Gracias Anibal, gracias
Misioletras, gracias a todos los que nutren semanalmente con sus
obras este sitio tan caro. Saludos afectuosos para todos.
lauarriba@speedy.com.ar
Dios Santo
Dios Santo,
¿cuándo lloverá otra vez
sobre la tierra seca
sobre los ojos cegados
sobre las bocas sedientas?.
Polvo de ladrillo
Por el camino de polvo de ladrillo
sigo la pisada de otros pies
para no perderme de mi.
¿Dónde estará?
¿dónde alma mía?.
Palmeras
verdes
flores divinas
verdes
palmeras
polvo de ladrillo.
Caminando rastros
viendo nucas
sin saber de rostros
caras de goma sin gestos
indefinidamente.
¿Dónde estará?
¿dónde alma mía?
ojos sanos y ciegos
ojos ciegos
de otros ojos
que no sean esos
los que siempre quise ver
los que siempre veía
polvo de ladrillo
polvo del polvo de su voz
que se perdió
en el camino a la rueca.
Tormenta
¡Cómo duelen las caricias cuando ya se han ido!.
Tormenta de tormentos sin Dios en la palabra,
estrella fugaz en los sueños,
lujuria del universo que enciende la sed.
Fuego contra fuego apagando las bocas
hasta bajar la luna con los dientes
encender el lucero con los ojos
y llenar de vertientes la primavera.
Contar las piedras en el río
la arena en el mar
volar alto
aunque se desgarre la carne.
Despedir el adiós con las manos atadas
al palo de las penas,
desandar las gaviotas al caminar
bordeando el precipicio.
¿Cómo salvar las venas del irrenunciable hastío?.
¿Cómo llorar sin lágrimas las calles de la ruina?.
¿Cómo no morir sin la esencia de la vida al lado?.
Hartazgo
Lamenté salpicar
las margaritas.
Pusiste adornos que no había
creíste
y el callado
te mordió la lengua,
¡así es la vida!.
Olvidé
que el mar arrastra la arena
y que el sol se hamaca en la ventana del cielo.
Estoy
Estoy.
El dolor se resguardó en los ojos de ausencia,
la inocencia insultada se volvió insolencia.
Estoy
pero no olvido.
Muerta en pie,
sin rastros
dueña de la nada
muerdo el desamparo.
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Mario Gallo |
Hola Aníbal:
Un fraternal saludo desde Las Tempestades de la Tierra
Desconocida al Sur.
Mario Gallo
www.mario-gallo.com.ar
www.lalupe.com
FUGACIDAD
A Marta Bader
La noche como un vidrio acribillado
El silencio que lastima
Nuestra sangre comulgando en un solo latido
El oído atento en busca del nombre ausente
El calor sutil desprendiéndose
De una hornalla oxidada
Y de nuestras bocas
Dos vasos con un vino áspero
Manchando los bordes
Compañía antigua y desinteresada
Cuando la certeza desde la punta de los dedos
Inquieta se aproxima
Como flecha envenenada
Esa única certeza de estar viviendo
Lo que otros ya han vivido
Y que contrae la pupila de lo infinito
Para luego preguntarme
Y preguntarte, sin sonidos que delaten el timbre de mi voz
Mientras tu sombra y la mía
Intentan preservarse en la pared
Cuando el tiempo se nos haya acabado
Quién dará crédito a este instante
Tan nuestro y tan fugaz |
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Juan Manuel Morcillo, Posadas |
TUS OJOS
Si tus ojos fuesen
Palomas mensajeras..
Llevarían mensajes
De paz y de amor..
Dejando donde nace
La brisa mañanera...
Tu risa cantarina
Y que la brisa lleve
Al que triste amanece...
Su dulce adrenalina
Que mitiga el dolor...-
Y si fuesen tus ojos
La luna sobre el río..
Serian como tu cuerpo
Abrazándose al mío..
Quedando dos en uno
Fundidos en el fuego
Que despiden los labios
Al decirnos ,- Te quiero ¡¡
Más debo conformarme
Con tu tierna mirada..
Solo de vez en cuando ¡
Donde nadie nos vea ..
Y es encanto y misterio
Mezclado con tristeza...
Formando una agonía
Aquella trilogía
Espantosa y serena..
Porque sabe que en días
Tu mirada y la mía
Serán tan solo una
Borrando toda pena.-- |
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| .:: 14 |
|
Julio Peralta |
Para el 192, lo mejor de mi
locura en calles de triste agonía, este texto para misioletras,
lo mejor en poesía para disfrutar sin cansarse....
POEMA METICULOSO
...una vereda plagada de multitud invisible,
restos de misericordia sin manos y un almacén cerrado
esos es todo en este día que no tiene una realidad,
solo un conjunto de mentiras pululantes que nadie escucha...
los ladrones del aire sucumben ante el aliento de los seres que
están
amando a destiempo, pensando que alguien tiene que morir en el
intento.
alguien está llegando al principio de todo para encontrarse con
la nada
y yo también espero los cuerpos de mis hijos ausentes,
sufrientes aunque rían
y malgasten sus fuerzas en ser felices, pero el cielo no tiene
medida para sus ojos que buscan
al padre poeta que les dará miradas de silencio amatorio, un
slogan que no se ve en ningún canal de TV.
yo espero en la proporción de mi impotencia en quiebra, y
mientras tanto rezo plegarias
desconocidas para que todo se transforme en algo tangente.
ellos sabrán de mi piel y del conjunto todo de mi cuerpo que
ahora se deshace como cenizas de un tronco quemado hasta el fin.
calles, sombras en la noche absurda donde la soledad de un solo
se transforma en herida que no deja de sangrar amargura, leche
de otros tiempos que alguien bebe para embriagarse de un canto
único de libertad y amor, cosas que nadie entiende porque ya es
tarde para pensar en amar.
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| .:: 15 |
|
Cristina Villanueva |
Quemadura
El café ha escrito algo sobre el pecho
Una pequeña navaja de calor, fundó la asimetría
Dibujo, pájaro, mariposa, misterio.
Mientras la linea roja está por echarse a volar
El otro se queda entre los encajes
de
su
corpiño
como debe ser-
El que recibió el signo ha descubierto
un paraíso de gotas dulces
En ese cielo los bebés, los hombres y
también las mujeres
que ofrendan sus pechos al hambre de la vida
tienen una sonrisa
esa sonrisa. |
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| .:: 16 |
|
Marta Milesi |
Gracias por el envío de los
boletines con tan buen material les envío un poema si es de
vuestro agrado
PARA ELLA
a mi hija Maria
Para ella
la que tiene la maleta llena
de ilusiones
y guarda recuerdos en cajas
de pañuelos.
Para ella
la que cuida la infancia
en los cajones
con una cancion de amor
atada al alma.
Para ella
la que riega las plantas
la que pone la mesa
la que seca las lagrimas
la que acomoda las sabanas
la que espera
por el primer beso
en la mañana |
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| .:: 17 |
|
Diana Cegelnicki. |
Gracias, Anibal.
Invito a leer un reportaje
Una novela de mil
páginas de David Wapner
"Una ultraficción que pone en crisis, que hace interrogar sobre
la puta naturaleza de la escritura"
|
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|
.:: Editorial |
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servidor que ofrece más capacidad para albergar el presente
diseño. En ese caso deben darse de alta en el nuevo correo y
de baja en el antiguo. Peso aproximado del boletín 100 kb, es
decir se necesitan más de 30 boletines para llenar una
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´correo no deseado´)
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